Hoy...delante de mí la vida, y delante de mí la muerte...
Saludas, sonríes, y caminas... y a la vuelta de la esquina ya “no eres más”....
Allí tumbado en el suelo, luchando por dar un último suspiro, todos observan como si de un espectáculo se tratase... hay quien le horroriza, y hay quien ya nada le sorprende...
Todos los planes truncados, todos los sueños atrasados para “ya nunca”...
Ya no más colores, ni sensaciones, ni más recados, no más comidas familiares, ni reuniones de claustro en la universidad, ya no más estar con tu gente, ni tu sobria rutina ...
55 años y tapado con una manta, en medio del frío burgalés a las puertas de ver a sus nietos crecer...
Desde el mostrador, veo pasar la gente hacia la derecha, sonrientes, ajenos a todo lo que están por ver... con sus conversaciones diversas y sus maquillajes intactos, algunos tiritando por el frío, otros arrastrando sus años y su esquematizada forma de vida.
La gente que pasa de derecha a izquierda, vienen serias y susurrando entre ellos... meneando la cabeza y diciendo “no somos nadie”.... en medio de su más absoluto silencio.
Allí tendido en el suelo sigue él... ya no siente frío, ni ve su propio espectáculo. No puede avisar a nadie, no puede gritar auxilio, porque ya es demasiado tarde...
Y tú sigues tu jornada, detrás del mostrador, pensando que ahora realmente empieza todo para ese hombre, y... que la gente no lo sabe....
Una bolsa con pan y una quiniela siguen en el suelo tirado .... se dejó lo que podía comprar él, renunció a lo que podía comprar Cristo... Su vida.
Saludas, sonríes, y caminas... y a la vuelta de la esquina ya “no eres más”....
Allí tumbado en el suelo, luchando por dar un último suspiro, todos observan como si de un espectáculo se tratase... hay quien le horroriza, y hay quien ya nada le sorprende...
Todos los planes truncados, todos los sueños atrasados para “ya nunca”...
Ya no más colores, ni sensaciones, ni más recados, no más comidas familiares, ni reuniones de claustro en la universidad, ya no más estar con tu gente, ni tu sobria rutina ...
55 años y tapado con una manta, en medio del frío burgalés a las puertas de ver a sus nietos crecer...
Desde el mostrador, veo pasar la gente hacia la derecha, sonrientes, ajenos a todo lo que están por ver... con sus conversaciones diversas y sus maquillajes intactos, algunos tiritando por el frío, otros arrastrando sus años y su esquematizada forma de vida.
La gente que pasa de derecha a izquierda, vienen serias y susurrando entre ellos... meneando la cabeza y diciendo “no somos nadie”.... en medio de su más absoluto silencio.
Allí tendido en el suelo sigue él... ya no siente frío, ni ve su propio espectáculo. No puede avisar a nadie, no puede gritar auxilio, porque ya es demasiado tarde...
Y tú sigues tu jornada, detrás del mostrador, pensando que ahora realmente empieza todo para ese hombre, y... que la gente no lo sabe....
Una bolsa con pan y una quiniela siguen en el suelo tirado .... se dejó lo que podía comprar él, renunció a lo que podía comprar Cristo... Su vida.
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